Pérola

Não quero tua alma,

quero o grito que ela engoliu

no meio da noite,

com os dentes trincados

e o corpo sujo de ontem.

Quero o que restou

quando a promessa não veio.

A cor que não existe na paleta, mas

a que sai quando se esfrega

sal na carne.

Não falo de arco-íris.

Isso é coisa pra quem ainda acredita

em final feliz.

Falo da luz suja

que invade o quarto

quando alguém morre

e ninguém acende o interruptor.

Tua beleza,

já foi.

Virou sombra na parede,

pó nos vincos da toalha,

cheiro de suor no lençol

que ninguém troca.

Se eu puder te deixar algo,

não será um sopro.

Será um corte.

Uma memória que arde

quando encosta a chuva.

Talvez aí sim,

num segundo antes do esquecimento,

nasça uma cor nova:

não o vermelho do amor,

nem o azul da paz,

mas um tom entre hematoma e silêncio…

intraduzível,

mas teu.