O arquiteto de nuvens

Ele empilha tijolos de vento e argamassa de saudade,

Desenha varandas voltadas para o sol dela,

E ergue, entre o café e a lida, uma cidade

Onde o rei é cativo e a rainha é uma tela.

Acredita-se só em sua febre, num deserto de afeição,

Pois olha o rosto dela e só enxerga a distância,

Como se o peito dela fosse pedra, e não pulsação,

Guardando para si toda a sua vã arrogância.

O castelo dele flutua, sem chão e sem porta, Alimentado pelo medo de ouvir um “não”. Enquanto isso, ela caminha no mesmo compasso,

Carregando o peso de um segredo que a consome.

Ela molda o vazio, dá contorno ao cansaço,

E escreve nas águas o som daquele nome.

Pensa que ele é gelo, que vive em outro plano,

Onde não há espaço para o seu toque ou seu rastro;

E mergulha, solene, no próprio engano,

Navegando um mar sem bússola e sem mastro.

O castelo dela é de bruma, de sombra e de espera, Pintado com as cores de uma falsa primavera. Cruzam-se as pontes levadiças no azul do firmamento,

Duas torres altivas que o orgulho sustenta no ar.

Estão tão próximos, unidos pelo mesmo tormento,

Mas morrem de sede com medo de transbordar.

Ela chora o desdém que ele nunca sentiu;

Ele teme o vazio que ela não possui.

E o amor, que entre os dois nunca se partiu,

É o rio que passa, mas que nenhum dos dois flui.