O preço

Dizem que amar dói.
Como se fosse descoberta recente,
como se cada coração partido
não viesse com manual de instruções
e uma trilha sonora melancólica ao fundo.

É verdade: amar dói.
Dói esperar resposta,
dói ler silêncios onde antes havia promessas,
dói perceber que alguém pode morar em você
sem jamais pagar aluguel.

Amar é uma espécie de febre elegante:
faz tremer, tira o apetite,
embaralha a lógica
e ainda assim há quem recomende
como se fosse vitamina.

Mas há uma dor menos comentada,
menos poética,
menos cinematográfica.

A dor de não amar.

Essa não tem cartas rasgadas,
não tem músicas dedicadas,
não rende versos bonitos
nem conselhos de amigos bêbados.

É uma dor seca.
Quase burocrática.

É acordar intacto demais,
organizado demais,
livre demais
como um quarto arrumado
que ninguém habita.

Não amar protege.
Claro.
Muros funcionam.
Fortalezas também.

Mas toda muralha bem construída
acaba servindo de prisão
para o próprio arquiteto.

Quem ama sofre
porque entrega ao acaso
a chance de devastação.

Quem não ama sofre
porque se poupa tanto do incêndio
que termina congelando.

No fim, talvez sofrer
seja apenas a taxa inevitável
cobrada pela consciência
de que fomos feitos
para desejar aquilo
que pode nos destruir.

Amar custa caro.
Não amar cobra em parcelas silenciosas.

E entre a ferida aberta
e a ausência absoluta de cicatriz,
há quem escolha a dor que sangra
à dor que não sente nada.

Talvez esse seja o preço:
não amar para não sofrer
e descobrir, tarde demais,
que a falta de dor
também pode doer.